Das goldene Band

Ich sagte ihr, daß uns ein goldenes
Band, das unsichtbar um uns
geschlungen ist, verbindet,
und daß die zärtlichen Gefühle
Botschaften des guten Willens sind,
was leichter uns die Zeit
ertragen läßt, in der wir
ganz vergessen haben, wer wir sind.

Das kommt nicht aus dem
Augenblick, es dauert
seine Zeit.
Wir lassen manchen Schmerz
zurück, und manche
Kränkung auch.
Das Zweisein ist nicht immer
unser größtes Glück.

Mein Engelchen, nach diesem
langen Weg, es gab auch
graue Tage, und Zeiten
voller Sonnenschein,
hat sich ein neues goldenes
Band um uns gelegt.
Es ist so stark, daß niemand
es zerreißen kann.
Es hält uns fest, solange wir
noch guten Willens sind.
Darin gefangen sein,
ist manchmal auch ein Trost.

An jedem Ort der Welt

Daß Julia lebt und Romeo,
zu schwören bei dem heil’gen Mond,
der silbern dieser Bäume Wipfel säumt,
in Kubas Altstadt, dem morbiden Ort
barocker Pracht, und New York City,
auch in Moskaus kalter Nacht,
und in Berlin am Bahnhof Zoo,
gibt jeder seinen Liebesschwur,
sein ganzes Glück dem andern hin.
Kein Kampf um’s Liebesglück,
und niemand trinkt das Gift.

Daß Julia lebt und Romeo,
und ihre Liebe mehr als alles andere
zählt, an jedem Ort der Welt…
ins Buch des herben Unglücks eingezeichnet,
ist nur die Not, beim Überlebenskampfe,
in Gaza-Stadt, und in Jerusalem,
im Innern Afrikas; an mancher Küste,
wo das Wasser droht, erleben wir in jedem
Augenblick das ganze Elend jungen Glücks,
der schönste Grund für unsere Menschlichkeit,
auf dem sich alles aufbaut, was uns trägt.
Daß Julia lebt und Romeo, verdanken wir
allein dem menschlichen Geschick.

Der Flügel eines Engels

So wie es immer war, wenn wir uns trafen…
lag sie in meinen Armen.
Das bunte Pferd, das an der Lampe hing,
sah uns beim Küssen zu – baumelnd hin und her.

Woher die schönen Farben kamen, im runden
Teppich, im Segel an der Wand, nicht weit vom
weichen Polster ihres Bettes, auf dem ihr Kleid lag,
der Flügel eines Engels, und ihr Slip.
So wie es immer war, wenn wir uns trafen…
umarmten wir uns auf den Knien, feingliedrig
waren ihre Arme, und die Haut verströmte eine
ungeahnte Süße. Wir liebten beide dieses Paradies.

Von solchen zarten Lippen… ergossen sich die
Küsse wie ein Trank auf meinen Mund, der
eins geworden war mit ihren Lippen, die zitternd,
ängstlich noch vibrierten, und dann, im Auf und Ab der
Lust, nach der Erfüllung suchten, was uns nie gelang.

So wie es immer war, wenn wir uns trafen…
lag sie in meinen Armen mit traumverlorenem Blick,
der soviel weiter sah, wovon ich nichts erahnte. Es war
nicht ihre Zeit, sie sehnte sich nach einer anderen zurück…,
so wie es immer war, wenn wir uns trafen.

Der verhinderte Dichter

…wenn ein Dichter nicht zu Hause speisen will,
treibt er sich überall herum. Er redet viel, trinkt,
liebt und ißt – doch schreiben will er nicht.
Er kann es nicht, wenn er als Dichter nicht
zu Hause speisen will, er leidet und vergißt.

Bis er darüber schreibt, daß er, wenn er als Dichter
nicht zu Hause speisen will, auch nicht zum Schreiben
kommt, und das berührt ihn sehr, so sehr, daß er sich
ändern will. Vielleicht kann er als Dichter, der auch
gern zu Hause speist, ein anderer werden. Oder nicht!?

Das redet er sich ein, daß er als Dichter auch zu Hause
speisen kann – und dabei schreiben will, schreiben kann,
wie es sonst auch geschieht. Doch insgeheim sehnt er sich
schon zurück nach Speis & Trank in einem anderen Haus, auch
wenn er nicht zum Schreiben kommt, das hält er gerne aus.

Es ist ein Liebesdienst, das Schreiben für sich selbst.
Das wußte Martial. Er trug es bei sich, wie man Lust und Laune
trägt. Er ahnte ja, warum man schreibt, was seine Sache ist,
wenn auch das andere Ich nicht gern darüber spricht.
Was der Poet verschweigt, berührt ihn nicht.

Geliebt, gelacht, die Seele aufgetankt

Wir haben dich erobert, Augenblick der Lust,
und unsere Sinne tief darin versenkt.
Wir warten auf das Fest!

Der graue Alltag liegt weit hinter uns,
wir haben ihn noch nie vermißt. Wir sind
wie losgelöst von einem schweren Druck;
befreit von einer viel zu großen Last.
Was ist das nur für eine krumme Tour!
Hier die Bedrängnis, dort die freie Zeit,
in der wir unsere Wünsche froh hinausposaunen
können – und danach kaum erkennen, wer
wir wirklich sind.

Die lange Nacht durchwacht, vom Schlaf
so weit entfernt, geliebt, gelacht, die Seele
aufgetankt mit frischem Lebenselexier.
Gestärkt im Innern, sind wir viel zu spät
erwacht, und haben keine Träne nachgeweint
der alten Lebenslast.

Wir haben dich erobert, Augenblick der Lust,
und unsere Sinne tief darin versenkt.
Was war das für ein Fest!

Entdeckung einer kleinen Welt

Südlich von Ozeanien, im Wendekreis des Krebses,
durchpflügt ein Wesen den gewaltigen Wasserberg,
begleitet nur vom Sonnenlicht, das sich des Nachts
im Meer verborgen hält. Still ist sein Atem, kein
Segler hört den Ton, der ein Gesang ist, den man nie
vergißt, wenn seine Wellenweise unverhofft erklingt.
Das stört die Tümmler nicht, sie jagen weiter durch
Kanäle der Atolls, vorbei an grünen Inseln, und
manchmal landen sie in einem Archipel, getragen
von der Hoffnung, dem Wesen zu entfliehen,
das aus der dunklen Tief sich nach oben wühlt,
mit brodelnd weißer Glut, die fauchend, dampfend
durch das Wasser schießt, bis sich erfüllt, wonach
das Wesen sucht - ein neues Bild, das aus dem Abgrund
sich erhebt, und später einer Insel gleicht, allmählich
grün wird und verlockend schön - als wäre es das Paradies,
fest eingefügt für alle Zeit im Kontinent der Wasserwelt.

Das Pendant. Valerius Martialis.

In der Geborgenheit der Zeit sich vorzustellen, wie schön
es doch gewesen wär, mit dir, Gregori Latsch, viel früher

schon in Muße mit den Musen zu plaudern, wirklich zu leben,
nach dem Pendelschlag der Phantasie, nicht eingefügt im

Alltagstrott..., dann hätten wir uns manchen tristen Tag erspart,
und auch den Protz, die Eitelkeit von Zeitgenossen, die mit dem

Scheckbuch durch die Lande ziehn; nicht zu vergessen die
politischen Scharmützel auf den Straßen, einfach übersehen...,

stattdessen, und auch mit Gewinn, mit Martial, mit Seneca und
Plinius verkehrt, darüber nachgedacht, was das wohl sein mag,

was die Dichter sagen, wenn heute noch, 2010, ein alter Text
mit Ironie und Witz bezaubern kann...,

und promeniert an Sonnentagen, Wein genossen, vor der
Nacht mit ihr.

Und wenn die Hitze kam, aufs Land geflohen -
und unermüdlich nach dem schönsten Wort gesucht.

Das nachzuholen ist mir ein Vergnügen.
Der Sinn dafür ein Ärgernis und Wagnis wohl zu jeder Zeit.